Moustaches

Une petite musaraigne grise
Est sortie des sous une ronce,
Son petit nez moustachu
Hume l’air avec prudence.

Les moustaches du froment
S’inclinent vers le ruisseau.
La musaraigne scrute le ciel
Mais ils pleut soudain des seaux.

Quand la pluie s’arrête enfin,
Et que la terre devient légère,
Elle met le loquet sur la porte,
Un fifrelin dans l’escarcelle

Et s’en va par le talus
Chez la souris Turlututu.